Poésie-peut-être

Confondant et l’ami et l’amant emmêlés

Dans une ride éternelle sur des visages fêlés,

Où les sombres heures dénaturent dans l’oubli

Les petits aspirants et les rêves d’infamies,

Tandis que le fer et la flore s’ensanglantent

Soupirant que les bêtes et les brutes les hantent,

Les sirènes insouciantes gravent les destinées

Les remords ou les torts des fous galonnés.

Si les âmes surprises et confuses s’étonnent,

Refusant la méprise du canon qui résonne,

Dans le triste dessin de la pierre refroidie

Les volutes enlacent les héros réunis.

Et les corps des soldats gardent sous le soleil,

L’apparat de toujours de l’or et du vermeil.

Je fuis haineux et les rues sont démentes,

Le bruit furieux dans la ville circulante,

Le fruit curieux de la marchande ambulante,

L’ennui des vieux, de leurs vies vacillantes,

La nuit fiévreuse sur la peau de l’amante,

L’amie rêveuse et les mots de l’attente,

La sève amoureuse, ô la belle revenante !

A l’heure des beaux jours dans la frêle aurore,

Quand sur les cous nus tombent des bijoux d’or,

Les voix du salon, les velours feutrés

Rivalisent encore d’envies inavouées.

A travers la nuit alternant les pas

D’une valse indolente sur un doux verglas

Elle glisse dans l’oubli en robe d’hiver

Quand sa bouche effleure les lèvres du verre

La magie d’un monde à recommencer

En images inonde sa mémoire troublée.

A travers la nuit alternant les pas

D’une valse indolente vers un doux trépas

Dans sa main gantée le vin d’abandon

Danse à contre temps du poids des années,

Lève un verre serein, plein de compassion

Aux visages hautains des figures passées.

La douleur est partout mais la mâchoire est à nous.

Quand la salive gencive, ça va mal.

Les cheveux s’implantent beaucoup trop.

Le piano et ses dents sourient.

Flamenco au parc Montsouris ?

La télé est un monstre froid que la cheminée regarde.

Les cigarettes oblitèrent la vie et enfument les morts.

Les adultères ont bon dos.

Les ventres tombent sur les cuisses.

Le pied se prend, le tapis se défend.

Il glisse souvent sur le lézard une ombre importée du soir.

Les ordinateurs sont un peu longs.

Les caleçons tournent sur eux-mêmes.

La terre, à peine.

Sans poutres, point de salut.

Les cendriers sont l’avenir de l’humanité.

A tout croire, il faut bien choisir.

La couleur est un maquillage surfait.

L’intransigeance produit le pire, mais bien tempérée, le meilleur.

A force de prendre tout comptant, on va perdre de l’argent.

Manger, manger… et pourquoi pas ?

Les olives sont le grand plaisir de la méditerranée.

La méchanceté n’est pas inutile, les piments non plus.

Il faut libérer les forces de progrès, sinon que vont-elles faire ?

A bon rat, bon débarras !

La ville dort, la belle sort, à Deauville sans effort.

Il fait nuit, mon asile, mon amour, sur la route vers le port.

Sous le noir de la nuit glacée, le soir dans tes bras adorés.

Et la pluie sur la ville qui retombe comme on dort.

Je vais vite pour finir enlacé sous les draps de l’aurore.

Tu respires, tu soupires, fatiguée, tout ton corps dans le lit se raidit et s’endort.

Le matin et le vent revenant, je sors sur la plage ensablée, devant la mer recommencée.